陆洲抱着电脑站在CBD街角的风里，领带松了半截，袖口沾着咖啡渍——这是他这个月第12次加班到十点。路灯把他的影子拉得很长，刚好覆盖在石栏上那抹白色身影上。他抬头，看见穿白裙的女孩正蹲在石栏边，指尖抚过脚边的冬青叶，发间的红绳被风晃得像跳动的火苗，像当年宋晚扎在马尾上的那根。“晚晚？”他喊了一声，声音哑得像旧留声机。女孩回头，帽子滑到肩膀上，露出栗色的长发——是宋晚。她的眼睛还是当年的样子，像浸了茶的黑葡萄，嘴角的梨涡像被揉碎的月光，她说：“陆洲，你怎么在这里？”陆洲的心跳漏了一拍。他想起高二的秋天，宋晚转来他们班，穿洗得发白的白裙，扎着红绳，站在讲台上介绍自己时，声音轻得像落在花瓣上的雨：“我叫宋晚，晚上的晚。”他当时坐在第三排，盯着她发间的红绳，钢笔在笔记本上画了满满一页的红绳。“我加班，”他说，手指无意识地扯了扯领带，“你呢？”宋晚笑了，从包里掏出颗柠檬糖，糖纸是黄色的，像当年她总放在他课本里的那种：“我来赴约啊。”她把糖纸展开，上面写着歪歪扭扭的字——“陆洲，等我们长大，一起去街角吃柠檬糖”，是他当年写的。陆洲的喉咙发紧。他想起当年的冬天，宋晚帮他补数学，总在他的课本里夹一颗柠檬糖，说：“吃这个，脑子会变聪明。”他把糖纸收集起来，夹在自己的笔记本里，每一张都写着“宋晚”两个字。后来他搬家，没来得及跟她说再见，只留下一本夹满糖纸的笔记本，和一张没敢送出去的纸条：“宋晚，我喜欢你。”“我每年都来，”宋晚说，把糖放在他手里，“把糖纸藏在石栏缝里，等你回来。”她翻开手里的课本，里面夹着张皱巴巴的纸条——是他当年写的，字迹已经有点模糊，但“我喜欢你”四个字还是那么清楚，“我一直保留着，怕你忘了。”陆洲翻开自己的电脑包，拿出本旧笔记本，封面是蓝色的，上面印着“实验中学”的校徽，里面夹着满满一叠黄色的糖纸，每一张都写着“宋晚”：“我也没忘，”他说，声音轻得像风，“我每年都买柠檬糖，把糖纸夹在这里，等你回来。”宋晚的眼泪掉在糖纸上，把“我喜欢你”四个字晕成了小太阳。她想起当年的春天，她蹲在石栏边，把陆洲的纸条夹在课本里，说：“等你数学考及格了，我们一起去吃柠檬糖。”可后来陆洲搬家了，她没来得及说“我也喜欢你”。“我数学考及格了，”陆洲说，伸手帮她擦眼泪，指尖碰到她发间的红绳，“当年你帮我补的那些题，我都记得。”宋晚笑了，把红绳解下来，系在他的手腕上：“这是你当年送我的，”她说，“我一直戴着，怕你找不到我。”陆洲看着手腕上的红绳，想起当年他偷偷买了红绳，放在宋晚的抽屉里，附纸条：“红绳能带来好运，祝你数学考满分。”他当时躲在教室外面，看见宋晚拿起红绳，笑了，像朵盛开的桃花。“我找到你了，”他说，把宋晚的手放在自己的胸口，“我喜欢你，从高二的秋天开始，一直都喜欢。”宋晚靠在他的肩上，闻着他身上的咖啡味，像当年的冬天，她帮他补作业时，他身上的味道：“我也喜欢你，”她说，“从你给我送红绳的那天开始，一直都喜欢。”风里飘来柠檬糖的香味，石栏边的冬青叶沙沙作响。陆洲握着宋晚的手，感觉像握着整个世界——那个穿白裙的女孩，那个帮他补作业的女孩，那个戴红绳的女孩，原来从来都没走，她一直坐在街角的石栏边，等着他回来，等着他说“我喜欢你”，等着他一起，吃当年的柠檬糖。PS:有些爱像藏在糖纸里的秘密，即使过了很久，展开时依然带着当年的温度。它藏在每一张皱巴巴的糖纸里，藏在每一次想起你的瞬间里，藏在街角的风里，熬成最甜的回忆——原来最动人的等待，不是“我找了你很久”，而是“我刚好在这儿，你刚好回来，带着当年的糖纸，带着当年的心意，带着我们未完成的柠檬糖之约”。本故事纯属虚构，无不良引导，如有雷同纯属巧合图片来源于网络，如有冒犯请联系删除
